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Literature Text
Un dernier café
Sur les hauts comptoirs fumants je prends un café :
Tout en caractère, fort et corsé. Empreint
Des terres incas où la fève fut verte, loin
S'élève l'arôme en effluves inspirées.
La tasse de blanc kaolin, me chauffe. Ni
Grande, ni trop large, un petit écrin d'émail
Que mes dix doigts engourdis prennent par la taille.
Dans cette nuit, c'est une force qui agit.
Quand j'y plonge la cuillère d'argent, faisant
Tournoyer la fine mousse, j'y vois alors
Les yeux de la serveuse où l'ouragan du nord
Germe en plein jour, dans les récifs de l'inconscient.
Au ciel, 5 Déc. 12.
Sur les hauts comptoirs fumants je prends un café :
Tout en caractère, fort et corsé. Empreint
Des terres incas où la fève fut verte, loin
S'élève l'arôme en effluves inspirées.
La tasse de blanc kaolin, me chauffe. Ni
Grande, ni trop large, un petit écrin d'émail
Que mes dix doigts engourdis prennent par la taille.
Dans cette nuit, c'est une force qui agit.
Quand j'y plonge la cuillère d'argent, faisant
Tournoyer la fine mousse, j'y vois alors
Les yeux de la serveuse où l'ouragan du nord
Germe en plein jour, dans les récifs de l'inconscient.
Au ciel, 5 Déc. 12.
Literature
Je danse dans la poussiere...
Je danse dans la poussière,
Les livres étalés par terre,
Dans un vieux grenier d'utopies
Au centre d'un cercle de chimères,
Les pieds sur des morceaux de verre
Qui ne blessent que les incrédules,
Un cristal de Bohème légendaire
Aux mille couleurs de crépuscule.
Les mains des fantômes amusés
Battent le rythme de cette transe joyeuse
Et les rires des muses aguicheuses
Les accompagnent d'une complicité fiévreuse.
Les flammes ne sortent pas de la bouche du diable
Mais de la cheminée de pierres chaleureuses
Qui nous réchauffe le cœur en &eacut
Literature
Kitchen
Milk on your lips – shuffling soul,
shuffling feet on the lino.
Unwind your bones, unstitch your
muscles, unpick your thoughts.
Lean against the counter, bleached like
bird skeletons in the sand.
The fluorescent bulb does not forgive you
for your sins. It judges.
It tuts. It hums.
Rub your eyes.
Day-old mascara
flakes away like dead
skin.
Your white singlet rides up. The ridge of
your hip is like the lip of an ancient vessel,
an amphora dry of wine.
You’re far
too thin.
Literature
Insomnia
Les gouttes de pluie
claquent contre les carreaux
je compte les secondes
pointillés translucides
qui délitent mon ennui...
~
Rain drops tap
against the windowpane
I count the seconds
translucent dotted lines
splitting my boredom...
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beau travail !